的肩膀很宽，这么埋着，看不见了，就可以自欺欺人地假装自己不在。

金发男人的手掌落在她发间，慢慢梳理着，从额前到后脑，再从后脑到发尾。她的头发和她的人一样柔软，从他指缝间溜过，像丝缎，像清泉。

他收紧手臂，将她箍得更牢了些，如在狂风大作的山顶上，护住被吹得东倒西歪的小树苗，无声告诉她：根在这里，我在这里。

“九年前，我回父亲的贝格霍夫官邸取一份文件，抬头看见那个女人，只是个背影，阳台上，晃眼就过了。”

话音落，女孩的心跳停了一拍，她的脸贴着他的肩膀，他看不见她的表情，只能感觉她的睫毛在他颈侧扑闪了一下，挠得他心尖发痒。

原来他们第一次见到不是在这里，是更早。

在贝格霍夫，那时候她刚来德国没几天，父亲去拜访纳粹高官，往返酒店不方便，老将军便坚持留他们在那住下来。

她记得那栋巴洛克风格建筑，露台正对着阿尔卑斯的雪峰，还有连绵不绝的墨绿冷杉林，夜风从雪线上吹下来，凉丝丝，带着雪松的气味，清清冽冽。

那边的夜空很美，银河触手可及，想家想得睡不着时，她就蹑手蹑脚地到阳台上看星星，可她怕冷，更怕穿着睡裙被别人看见了不好，只看几眼就匆匆躲回房间。

他是哪天看到的？她在记忆里细细翻找，是刚来那天第二天晚上吗？那天她站在阳台上，看见山脚有车灯闪过，第叁晚风很大，她只站了一会儿就被吹回去了，头发被吹得乱七八糟的。

那些夜晚太像了，也太安静了，安静得能听见老鹰掠过天际的簌簌声。

可有一个夜晚格外不同——她清晰记得那天突然响起的引擎声，由远及近，最终停在官邸门前。

她以为是临时来找老将军谈事的客人，当即像被手电筒照到的野兔，飞快窜回房间，把窗帘拉得严严实实。

那天月光亮得像灯，她穿着睡裙躺在床上，心跳快的不像话，也许就是那次，也许不是。太长时间已经记不大清了。

“就一次？”

既然他认定她在吃醋，她也认下来了，再遮遮掩掩反而欲盖弥彰，不如壮着胆子问个明白。反正醋坛子已经打翻，洒都洒了，不如再倒一点。

“还有一次是在老宅门口，”男人一遍遍轻抚着她背脊，像在给炸毛的小猫顺毛，“就看到了一个裙角。”

克莱恩的声音里裹着几分好笑，看到个裙角也能醋成这样？

听到这话，女孩的小手微微放松了，一种奇异的感觉涌上来，像冬天喝了口胡辣汤，汤是烫的，辣到舌头，却又暖到胃里。

原来那次他也见过她。

她分不清自己是在紧张还是在庆幸，紧张的是他当年差点就看见她的脸；庆幸的是命运终究算是手下留情。

“那时候我在和父亲吵架，”克莱恩把她的小脑袋往自己怀里拢了拢。“不想回家，不想看见房子里的任何人。”

“嗯。”

女孩又动了动，在那硬邦邦的温热里把自己蜷成更小的一团，又过了好一会儿，她偷偷贴近了他胸膛听他心跳，咚咚，咚咚，像钟摆一样的稳。

可如果那时候你真的看清了呢？她忍不住在心里悄悄问，华沙再见面，他会不会皱眉“你怎么会在这里”？

她只知道，无论如何他们遇见了，那时她刚从集中营出来，他刚下战场，他带着伤，她瘦得只剩一把骨头，他把她从地狱里拉出来。

他是赫尔曼·冯·克莱恩，她是温文漪——新的身份，新的开始。

“还醋吗？”男人的声音从头顶落下。

“不，不醋了。”

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叁天前

沃尔夫站在沙赫特医院对面公寓楼的四楼，把望远镜从眼前移开。

镜筒是蔡司的，50的放大倍率，从战前就跟着他，辗转半个欧洲。边框有一处明显磕痕，那是去年在阿德隆酒店追捕嫌疑犯时，他连人带镜摔在石阶上，膝盖见了血，望远镜没事。

他把这当作某种征兆——他的命够硬。

窗帘没有完全拉死，留了一道约莫叁指宽的缝，午后的光把房间里的阴影劈成两半。

他站在阴影里，早已习惯了，保安局的人都在阴影里，站了多久？四十分钟，也许五十分钟。